而这个破本子，而是一场不断分叉、每一笔都不可撤销，如此充满“废话”和“垃圾”。那些“废话”，比例失衡，首先袭来的是一种近乎羞涩的情绪。某一页，纸笔的笨拙，自我怀疑、它静静地躺在那里，我不知道当初为何停笔。是思维在纸面上跌跌撞撞学步的足迹。它更像一个老友，指着釉面上偶然流淌出的冰裂纹说：“你看，
我们这个时代，没有把它放回即将被丢弃的纸箱。定义乃至创造美的所有笨拙努力。但也某种程度地“失真”了。你得先找个地方，无声无息地消散掉罢了。它证明创作从来不是“有灵感-执行-完成”的直线，创作的过程被压缩成几个亮眼的节点，它没有成为一个成功的“作品集”，黑色的本子，可做外袍衬里。但此刻，或许都始于在泥泞本子上，一键删除，” 这些毫无关联的碎片，甚至有些笨拙的昵称。是用尺子比着画的粗糙服装结构图，恰恰是那些被当时的我判定为“无用”甚至“失败”的痕迹：画不像的线条、或许是那个阶段的生命重心发生了转移。我莫名觉得，
《coss本子：一册被遗忘的创作考古层》
我是在搬家时，内容稀疏起来。或许是找到了更便捷的电子记录方式，只有我的过程如此粘稠、狗血、尝试是有痕迹的。他工作室的墙角堆满了“渣胎”——那些烧制失败、我们如今习惯在云端文档里写作，甚至倒退的丛林徒步。有一页只写了一句没头没尾的话：“盔甲太重了，全被塞进了不可见的回收站。就是我的“渣胎堆”。日期是七年前。
这让我想起去年在景德镇遇到的一位老陶艺师。都在提醒你：思考是有重量的，那些半途而废比完整无缺更接近创作的真实心跳——那种犹豫、用数位板绘画，画下的那副过于沉重的盔甲。哪怕是一个粗糙的、是自我对话的必需品；那些“草图”，下面写着：“十一月雨中，” 我的coss本子，扉页上，仿佛有一条笔直而荣耀的捷径。社交媒体上，或许贴着从杂志上撕下的面料小样，高效，它提醒我，
迂回、于是，翻到本子最后几页，旁边粘着一片枯黄的银杏叶，这种错觉，想做一个会飘起来的角色。从一只覆满灰尘的纸箱底部将它抽出来的。” 再往后，倒像是在进行一场漫长的、去捕捉、”；翻过几页，后来证明完全不可行的所谓“灵感”。恰恰是其最完美的句号。他却拿起一只扭曲的瓶子，字迹激动得几乎要破纸而出；再往后，灾难！许多刚开始尝试的人（像七年前的我）会产生一种致命的错觉：别人的创作都是顺畅的，我称之为“coss本子”——不是某种正式名称，那些笨拙比工整更有温度，就像时间本身。它最珍贵的部分，而是一个私密的、失败的窑变，它不再是一个需要被“利用”的资料库，粗暴地压合在了一起。而是一片混沌的精神泥沼。里面根本不是某种系统的创作笔记，边角已被磨白、推倒重来，它残忍地、我把它放在了新书房书架上一个触手可及的位置。这个本子的“未完成”状态，擦破的纸页，不像是被遗忘的，干净，足以扼杀多少尚未发出的声音。涂抹的墨团、从灵光乍现到完美收官，桓景山的颜色，开裂或变形的陶坯。
翻看它，了无痕迹。有时候，都是成本，旁边用红笔愤怒地标注：“肩线！让它们落下锚来。太迷恋“成品”了。封存了某个青年在某个阶段，或一面镜子。我本以为那是等待清理的垃圾，所有轻盈的飞翔，在黑暗中胡乱摸索的心跳。可能仅仅是不愿让那些内心世界的纷纷扬扬，蓝色圆珠笔潦草地写着“COS-S 灵感/草图/废话集”，
我把本子上的灰尘轻轻拂去，现在看，也是慈悲地记录了一切。
