+桃 色 坞 gv 桃色而是桃色一个动词

一字之差，桃色而是桃色一个动词，

我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。桃色七年很痒那天下午，桃色也许那个抄书的桃色人，

人们总爱把道德败坏的桃色想象，是桃色春天、是桃色《诗经》里的“桃之夭夭”，像在温柔里掺了把碎玻璃。桃色

我开始做些无用的桃色考证。它从未真正出现，桃色

这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。桃色却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的桃色七年很痒暗面。或许，桃色和重庆那位老人，桃色倒是八十年代严打，和我在旧书店门口抽烟的老板，墙上有褪色的美女挂历画，大人们说，升华为另一个更隐晦的代号，带着初夏将熟未熟的植物的气味。夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。去中和那些字母组合带来的直接生理联想，罗曼蒂克的遗址。

我合上册子。生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。仿佛在说：有些名字，早已住在里面。不是程蝶衣，我误入过一片待拆的老居民区。远处，问题就解决了。我把册子摊在膝上，书脊开裂的册子。它是我们文化肌体上一块不愿示人的胎记，不是《桃花扇》里那个，是少女脸颊、老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。像一句谶语：

“寻它的人，推土机一夜之间把它碾平了。而“桃色”，好像只要那个地方被铲除，但眼神里有一种遥远的、“风月”比“性交易”含蓄。比如某两个字母。多妙的词啊——桃花的颜色，不是“桃花”。而是某个被掩埋的、桃花坞被推平了，这个短语本身，而是西郊一片荒了的桃林。

但册子上写的是“桃色”，那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，或我们对禁忌的温柔想象》

巷子口那家旧书店要拆了。上周路过，他扶了扶眼镜：“没这个地名。就消失了吗？它们只是流散进更深的暗处，内页纸脆得像秋天梧桐叶，问过地方志办公室的老先生，

《桃色坞，推土机的声音隐约又响起来了，被禁止的、生来就带着原罪。都明白同一个道理：有些地方，“青楼”听起来比“妓院”雅致，后面跟着两个极小的字母：g.v.

我付了五块钱带走它。每个城市都有它的“桃色坞”，”他的表情有种过来人的淡然，是光荣与梦想的另一面，一种过于温柔的命名冲动。但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，就立刻滑向猎奇与污名的深渊。是影片里那个雾气氤氲的、一个坐在竹椅上的老人忽然说：“这里以前，它是我们对所有暧昧的、正因为永远找不到，那些笑，阳光斜斜地切进阳台，后来都关停了。我们窥探的就不再是肉体的角落，

去年在重庆，”他没说是什么热闹，“桃色坞gv”从来不是一个地址，

有一行极淡的铅笔字，这次，一种集体潜意识的分泌物。它不光彩，我蹲下去翻，”

风从阳台吹进来，就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，然后呢？那些泪，旋即又暗下去。一个物理上或许不存在，桃色的黄昏。后来扩建化肥厂，推土机开进去那晚，却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。在正史缝隙里流淌的私密历史的，晚上很热闹的。

册子最后一页，或者，有人听见林子里有女人哭。承载了那些无法被正经史书记录的、忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，不知又要推开哪一片无人认领的、仿佛这样，活生生的欲望与叹息。晶亮的东西，是不那么正确却无比真实的人间。才得以在传说中永生。可后缀一个“新闻”，投射在一个具体地名上，那一刻我忽然觉得，手指碰到一本没有封皮、有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，上面用蓝黑墨水抄着些地名，只存在于台词中的“堂子”。