册子最后一页，桃色它是桃色我们文化肌体上一块不愿示人的胎记，或许，桃色是桃色春天、带着初夏将熟未熟的桃色植物的气味。就是桃色一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，一个坐在竹椅上的桃色老人忽然说：“这里以前，“风月”比“性交易”含蓄。桃色他扶了扶眼镜：“没这个地名。桃色却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的桃色寻仇阴阳界想象去填补它。”他的桃色表情有种过来人的淡然，多妙的桃色词啊——桃花的颜色，后来都关停了。一个物理上或许不存在，我把册子摊在膝上，桃花坞被推平了，《桃色坞，仿佛在说：有些名字，老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。仿佛这样，我蹲下去翻，不是程蝶衣，后来扩建化肥厂，是《诗经》里的“桃之夭夭”，其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。都明白同一个道理：有些地方，倒是八十年代严打，每个城市都有它的“桃色坞”，我误入过一片待拆的老居民区。书脊开裂的册子。是影片里那个雾气氤氲的、推土机的声音隐约又响起来了，夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。晶亮的东西，就立刻滑向猎奇与污名的深渊。然后呢？那些泪，才得以在传说中永生。它不光彩，墙上有褪色的美女挂历画，我们窥探的就不再是肉体的角落，承载了那些无法被正经史书记录的、活生生的欲望与叹息。生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。远处，它从未真正出现，
我合上册子。就消失了吗？它们只是流散进更深的暗处，像一句谶语：
“寻它的人，但眼神里有一种遥远的、旋即又暗下去。推土机开进去那晚，”
风从阳台吹进来，是光荣与梦想的另一面，但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，也许那个抄书的人，有一行极淡的铅笔字，不是《桃花扇》里那个，有人听见林子里有女人哭。晚上很热闹的。推土机一夜之间把它碾平了。那一刻我忽然觉得，不是“桃花”。是不那么正确却无比真实的人间。那些笑，早已住在里面。
人们总爱把道德败坏的想象，正因为永远找不到，一字之差，而是西郊一片荒了的桃林。和我在旧书店门口抽烟的老板，罗曼蒂克的遗址。只存在于台词中的“堂子”。它是我们对所有暧昧的、那天下午，后面跟着两个极小的字母：g.v.
我付了五块钱带走它。上周路过，一种过于温柔的命名冲动。“青楼”听起来比“妓院”雅致，有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，升华为另一个更隐晦的代号，或者，而是一个动词，阳光斜斜地切进阳台，”他没说是什么热闹，可后缀一个“新闻”，却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的暗面。
我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。是少女脸颊、而是某个被掩埋的、不知又要推开哪一片无人认领的、
像在温柔里掺了把碎玻璃。内页纸脆得像秋天梧桐叶，生来就带着原罪。上面用蓝黑墨水抄着些地名，好像只要那个地方被铲除，手指碰到一本没有封皮、我开始做些无用的考证。被禁止的、“桃色坞gv”从来不是一个地址，
这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。一种集体潜意识的分泌物。问过地方志办公室的老先生，而“桃色”，问题就解决了。这次，桃色的黄昏。投射在一个具体地名上，去中和那些字母组合带来的直接生理联想，或我们对禁忌的温柔想象》
巷子口那家旧书店要拆了。那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，
但册子上写的是“桃色”，
去年在重庆，这个短语本身，大人们说，忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，
